segunda-feira, 6 de fevereiro de 2017

Pequenos Guerreiros. Little Warriors.

-keep scrolling down for the english translation -

PT Janeiro trouxe as chuvas, o cheiro a terra molhada que se me cola à sola dos sapatos e que levo para todo o lado. Janeiro trouxe as colinas verdes e o milho que finalmente cresce - para daqui a uns meses ser moído em farinha e cozinhado em 'nsima' (prato tradicional malawiano, ingerido diariamente). Janeiro trouxe os rios cheios e a electricidade que a partir deles se cria. As rãs-bebé que saltitam por todo o lado em minha casa e os pirilampos que agora invadem os campos de estrelas quando a noite se faz sentir.

Mas Janeiro trouxe também os mosquitos. Esses bichos que adoram a chuva e servem apenas para nos encher as pernas e os braços de picadelas e, numa ocasião menos feliz, nos transmitem também a maldita malária. Janeiro trouxe os rebentos de milho, mas estes ainda verdes não servem para deles fazer comida. O milho do último ano começa agora a escassear e os últimos sacos atingem valores impressionantes. Janeiro trouxe as inundações e as aldeias que assim ficam destruídas e que deixam todos os seus habitantes desalojados. Janeiro trouxe a malária, a fome e a pobreza.

Eu nâo gosto lá muito da chuva. É só chuva. Mas traz tanto com ela. A minha avó diria "a chuva é boa Cristina. Assim não temos de regar os campos". E a minha avó tinha razão. Toda a gente na aldeia diz o mesmo. O único problema é enfrentar este período, mesmo sabendo que depois dele virá a bonança.

Voltei ao serviço de Pediatria. As camas que dantes via vazias, estão agora à pinha. Em alguns dias, não há mais espaço para ninguém. Malária. Malária severa. Malária Cerebral. Meningite. Pneumonia. Pneumonia severa. Ataque de asma. Gastroenterite. Desidratação severa. Malnutrição severa. Malária, malária, malária. São sempre os mais pequeninos que sofrem com tudo isto.


As crianças chegam ao hospital, cada uma mais doente que a anterior. Convulsões, coma, hipoglicémia, desidratação severa, anemia. Choque hipovolémico, choque séptico, sépsis. As mãos dos enfermeiros multiplicam-se por entre aqueles que precisam de medicação para parar as convulsões, de transfusões de sangue e de oxigénio. Hoje não há unidades de sangue. Nem fluidos IV. Nem a medicação XPTO para tratar a malária. Luvas. Tiras de glicémia capilar. Antibióticos. Glucose IV. Tiras para avaliar a hemoglobina. E os doentes que não páram de chegar.



Vamos arranjando soluções aqui e ali. Correndo de serviço em serviço. Preciso disto, disto e daquilo. "O meu doente está a ter convulsões". Levo a minha mala térmica até ao laboratório para dali voltar com 3, 4, 5 unidades de sangue que transfundo aos meus doentes pequeninos. E eles gritam porque têm medo. Do sangue, da agulha no braço, da doença que lhes corre pelo corpo. E eu não os culpo, porque tenho medo também. Por eles, e pela mãe ou a avó que incansavelmente se curvam sobre o berço e os acalmam, dia e noite. Tenho medo porque sei que nem todas estas mães vão voltar para casa com o seu filhote nos braços. 


Mas eu quero que todos se salvem. Queremos todos. Nunca no serviço de Pediatria vão ver um enfermeiro que baixa os braços. Desistir não é uma opção e aqueles pequenos guerreiros sabem isso melhor que ninguém. Com apenas alguns meses, anos de vida enfrentam já doenças mais graves que muitos de nós alguma vez enfrentámos. Deviam vê-los a vencer a constante batalha diária, a engolir as lágrimas, a fixar o olhar na mãe cheio da esperança que lhe resta. Acreditem quando vos digo que estes miúdos têm mais garra que muita gente por aí.

É o fim do meu turno. Escrever "Mortes: 0" no relatório diário é uma pequena vitória. Um pequeno passo. Volto para casa exausta e vou brincar com os miúdos da vizinhança. Sempre tão cheios de vida, de alegria, de risos. São eles os únicos seres capazes de me arrancar um sorriso nos meus piores dias.

Chega a noite e vou à rua ver as estrelas. Penso nos meus meninos pequeninos. E tenho tanto orgulho neles. Foram tão fortes, tão fortes, tão corajosos. Não acho que tenham perdido a batalha - era uma batalha injusta, de qualquer maneira. Foram guerreiros intrépidos, lutaram até ao último segundo. E eu lutei junto ao vosso berço, de coração apertado. Dei o melhor de mim, prometo. Lamento que a vossa história tenha tido um fim a tão poucas páginas do início. Vou lembrar-me sempre de cada um de vocês... a cada estrela brilhante, a cada pirilampo que me cruze o caminho. Prometo.

Com Amor,
Cristina 

EN January arrived and with it came the rain, the smell of wet soil and the mud that sticks to my shoes and that I carry everywhere. January brought the green fields and the maze that fibally grows - for in a few months be transformed in flour and then cooked in 'nsima' (traditional malawian dish, ingested daily). January brought the rivers full of water and the electricity generated from it. The baby-frogs that jump everywhere in my house  and the fireflies that know invade the fields of stars everytime the night comes.




The thing is, January also brought us the mosquitoes. Those annoying bugs that love the rain and whose favourite hobbie is to fill your legs and arms with tiny little itchy bites - and in some unfortunate occasions, they are the ones transmitting us the god-damn malaria. January brought the growing maize, which is still not ready to be eaten. The maize from last year is starting now to get to an end and the last bags are sold at excruciating prices. January brought the floods and the destruction of entire villages that created now a bunch of homeless families. With January came the hunger, malaria and poverty.

I don't really like the rain. It's just rain, I know that. But it brings so much with it. My grandma used to say "the rain is good Cristina. It means we don't need to water the fields". And my grandma was right. Everyone at the village says the same. The only problem is being able to face this period, even when you know that "the rainbow" will come after it.

I came back to the Paediatric Ward. The beds that I was used to see empty are now all full. In some days, there is no more place for new patients. Malaria. Severe Malaria. Cerebral Malaria. Meningitis. Pneumonia. Severe Pneumonia. Asthmatic Attack. Gastroenteritis. Severe dehydration. Severe Malnutrition. Malaria, malaria, malaria. It's always the little ones who suffer with all this.

The kids get to the hospital, which one sicker than the previous one. Seizures, coma, hypoglycaemia, severe dehydration, anaemia. Hypovolaemic shock, septic shock, sepsis. The hands of the nurses multiply between those who need medication to stop convulsing, and others who need blood transfusions and oxygen ASAP. Today there are no blood units. Or IV fluids. Or the really nice medication to treat malaria. Gloves. Strips to check the blood glucose. Antibiotics. IV Dextrose. Strips to check the haemoglobin levels. And the new patients that won't stop coming.

We try to find solutions here and there. Running from one ward to the other. I need this, this and that. "My patient is having seizures". I take my cooler box to the lab, so I can later come back with 2, 3, 4 units of blood that I transfuse to my little patients. And they scream because they are afraid. Of the blood, the cannula in their tiny arms, the disease that invaded their bodies. I don't blame them, because I'm afraid to. I'm afraid for them, for their  mom or grandma that will remain next to their bed day and night, calming them down. I'm afraid because I know that not all this mothers will come back home  with their kids in the arms.

But I want all of them to survive. We all do. Never in Paediatrics you will see a nurse giving up. Because that's not an option and everyone knows it - and those little warriors know it all too well. With only a few months, years of life, they already fight fiercely against diseases that are more severe than the ones most of us ever had to face. You should see them wining the daily battles, sucking up the tears and fixing the eyes of their moms with all the hope left in them. Believe me when I say: these kids are stronger than so many people in this world.

It's the end of my shift. Writing "Death: 0" on the day report is a little victory. A little step. I come back home and play with the kids that live in the neighbourhood. They are so full of life, joy and laughter. They are the ones getting a smile out of me on my most desperate days. At night I look at the stars and think about my little boys and little girls. I'm very proud of my little warriors. You did well. You were so brave and strong. I don't think you lost the battle - it was an unfair one, anyway. You were fierce little warriors and fought until the last second. And I fought next to your bed, with my heart so tight. I did my best, I promise. I'm sorry that your story came to an end when you were atill writing your first pages. I will forever remember each one of you, at every shining star, at every firefly that crosses my way. I promise.

With Love,
Cristina

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